« Le désordre c’est l’ordre moins le pouvoir » il n’y a plus rien ! Léo Ferré

Caen-chemin vert , le 26 Octobre 2015 ; L’Aube .

 »  Moi , Je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches .. » L.Ferré

Jules Boutet il y a 6 mois

Quel artiste Léo Ferré  ! Il faut dire que ce texte est encore plus fort dans le monde d’aujourd’hui. Ce sont les prémices de la fin du système économique que nous avons appliqué avec tant de fureur depuis des décennies, qui a façonné les sociétés et nous a rendu individus. C’est le début d’une nouvelle révolution qui, comme Ferré l’aurait voulu, n’aura de force que si les citoyens s’unissent par amour. Je veux parler d’un amour que nous devons entretenir avec tout ce qui nous entoure. Il y a trois piliers dans la vie d’un homme, trois mots selon Satish Kumar: je t’aime ; merci ; et pardon. Il existe déjà des exemples de cette révolution comme le mouvement « Occupy Wall Street », le cinco de mayo à Madrid ou encore certains moments des printemps arabes. Alors il est temps d’agir localement citoyens! Les pensées locales peuvent très vite devenir globale. Regroupons nous pour transmettre cet amour! Rien ne peut mieux faire comprendre à l’homme les l’essentiel et les vrais enjeux de sa vie et de ce monde, rien ne peut mieux le rattacher aux autres, et rien ne pourra mieux être la cause d’un changement de direction.  Ne laissez pas les médias ou les politiciens vous effrayer. C’est l’amour des peuples qui devrait les effrayer! Exigez que beaucoup plus d’image positive de notre actualité et de notre histoire, aussi et surtout faites de solidarité, de courage, et de compassion, nous soit transmises, car autrement cela détruit nos capacités à agir et avancer. Enfin cher frères et soeurs, jeunes et moins jeunes ; dansez, touchez, souriez, riez! L’amour est hautement contagieux!

 

+Jules Boutet : merci frère humain  et camarade , j’ai beaucoup aimé ton texte que cette belle oeuvre Monumentale de Léo Ferré t’a inspirée , ton texte emprunt d’Amour , et de Joie et pour l’Amitié entre les gens , entre les peuples , pour un « Printemps UNIVERSEL » : je te demande ton accord pour publier ton joli texte dans mon BLOG : < abc10.unblog.fr >

merci  encore camarade  Jules BOUTET , SALAM , Salut ,  Paix sur toi et sur tous les hommes de bonne volonté et sur notre « Maison commune  » LA Terre , notre bel Astre outragée , qui suffoque car malmenée par des humains , devenus de féroces prédateurs , des Vandales sans foi ni loi , des va-t-en-guerre , mais notre pauv’terre exténuée et déprimée continue d’être le plus Bel endroit de l’UNIVERS une esquisse du PARADIS promise au GENS DU BIEN ici et maintenant .

Jean-Patrick Bladet il y a 4 jours

« Léo Ferré » Un homme complexe et un artiste immense. Une œuvre colossale, foisonnante…À l’écart des modes. Avec des convictions inébranlables. Tel était Léo Ferré  .

Zine Bensrhir il y a 1 seconde

Léo Ferré : Allah Yar7amha Rou7 ..Puisse Dieu te recouvre de Sa sainte miséricorde , qu’Il t’accueille au Jardin d’Eden avec les poètes les martyrs les messagers et les bienheureux .

Repose en Paix ..miséricorde à ton âme .ton passage sur Terre n’était pas vain …et tu existe pour toujours , tu es vivant dans le coeur des Vivants …ta poésie et tes mélodies soignent les coeurs fatigués , soignent LA Mélancolie de ce siècle fou soigne la mélancolie de tes amis fidèles qui n’abandonnent pas le Combats pour une vie meilleure le combat pour La JUSTICE et les LIBERTÉS : Le DJIHAD est un pilier de la FOI pour LA VIE enfin débarrassée des parasites et des adorateur de Satan qui tient le Monde tout  feu tout flamme ,Le DJIHAD le Vrai dans l’intérêt de l’Humanité ,comme tu l’as pratiqué avec ton ART , tes MOTS et ta Musique : .Nous vous aimons .nos prières vous accompagnent dans ton « excursion » et dans ton voyage vers l’infinie BEAUTÉ : Allah Yar7amHa Rou7 …

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Frantz Maglione il y a 6 mois

Il n’y a plus rien Écoute, écoute… Dans le silence de la mer, il y a comme un balancement maudit qui vous met le cœur à l’heure, avec le sable qui se remonte un peu, comme les vieilles putes qui remontent leur peau, qui tirent la couverture. Immobile… L’ immobilité, ça dérange le siècle. C’est un peu le sourire de la vitesse, et ça sourit pas lerche, la Vitesse, en ces temps. Les amants de la mer s’en vont en Bretagne ou à Tahiti… C’est vraiment con, les amants.  Il n’y a plus rien Camarade maudit, camarade misère… Misère, c’était le nom de ma chienne qui n’avait que Trois pattes. L’autre, le destin la lui avait mise de côté pour les Olympiades de la bouffe et des culs semestriels qu’elle accrochait dans les buissons pour y aller de sa progéniture. Elle est partie, Misère, dans des chaos, quelque part dans la nuit des chiens. Camarade tranquille, camarade prospère, Quand tu rentreras chez toi Pourquoi chez toi ? Quand tu rentreras dans ta boîte, rue d’Alésia ou du Faubourg Si tu trouves quelqu’un dans ton lit, Si tu y trouves quelqu’un qui dort Alors va-t’en, dans le matin clairet Seul Te marie pas Si c’est ta femme qui est là, réveille-la de sa mort imagée Fous-lui une baffe, comme à une qui aurait une syncope ou une crise de nerfs… Tu pourras lui dire : Dis, t’as pas honte de t’assumer comme ça dans ta liquide sénescence Dis, t’as pas honte ? Alors qu’il y a quatre-vingt-dix mille espèces de fleurs ? Espèce de conne ! Et barre-toi ! Divorce-la ! Te marie pas ! Tu peux tout faire : T’empaqueter dans le désordre, pour l’honneur, pour la conservation du titre… Le désordre, c’est l’ordre moins le pouvoir ! Il n’y a plus rien Je suis un nègre blanc qui mange du cirage Parce qu’il se fait chier à être blanc, ce nègre, Il en a marre qu’on lui dise : « Sale blanc ! » À Marseille, la sardine qui bouche le port Était bourrée d’héroïne Et les hommes-grenouilles n’en sont pas revenus… Libérez les sardines Et y’aura plus de mareyeurs Si tu savais ce que je sais On te montrerait du doigt dans la rue Alors il vaut mieux que tu ne saches rien Comme ça, au moins, tu es peinard, anonyme, Citoyen ! Tu as droit, Citoyen, au minimum décent À la publicité des enzymes et du charme Au trafic des dollars et aux trafiquants d’armes Qui traînent les journaux dans la boue et le sang Tu as droit à ce bruit de la mer qui descend Et si tu veux la prendre elle te fera du charme Avec le vent au cul et des sextants d’alarme Et la mer reviendra sans toi si tu es méchant Les mots… toujours les mots, bien sûr ! Citoyens ! Aux armes ! Aux pépées, Citoyens ! À l’Amour, Citoyens ! Nous entrerons dans la carrière quand nous aurons cassé la gueule à nos aînés ! Les préfectures sont des monuments en airain… un coup d’aile d’oiseau ne les entame même pas… C’est vous dire ! Nous ne sommes même plus des juifs allemands Nous ne sommes plus rien Il n’y a plus rien Des futals bien coupés sur lesquels lorgnent les gosses; certes ! Des poitrines occupées Des ventres vacants Arrange-toi avec ça ! Le sourire de ceux qui font chauffer leur gamelle sur les plages reconverties et démoustiquées C’est-à-dire en enfer, là où Dieu met ses lunettes noires pour ne pas risquer d’être reconnu par ses admirateurs Dieu est une idole, aussi Sous les pavés, il n’y a plus la plage Il y’a l’enfer et la Sécurité Notre vraie vie n’est pas ailleurs, elle est ici Nous sommes au monde, on nous l’a assez dit N’en déplaise à la littérature Les mots, nous leur mettons des masques, un bâillon sur la tronche A l’encyclopédie, les mots ! Et nous partons avec nos cris ! Et voilà ! Il n’y a plus rien… plus, plus rien Je suis un chien ? Perhaps! Je suis un rat Rien Avec le cœur battant jusqu’à la dernière battue Nous arrivons avec nos accessoires pour faire le ménage dans la tête des gens : « Apprends donc à te coucher tout nu !  » « Fous en l’air tes pantoufles !  » « Renverse tes chaises !  » « Mange debout !  » Assois-toi sur des tonnes d’inconvenances et montre-toi à la fenêtre en gueulant des gueulantes de principe Si jamais tu t’aperçois que ta révolte s’encroûte et devient une habituelle révolte, alors, Sors Marche Crève Baise Aime enfin les arbres, les bêtes et détourne-toi du conforme et de l’inconforme Lâche ces notions, si ce sont des notions Rien ne vaut la peine de rien Il n’y a plus rien… plus, plus rien Invente des formules de nuit: CLN… C’est la nuit ! Même au soleil, surtout au soleil, c’est la nuit Tu peux crever… Les gens ne retiendront même pas une de leurs inspirations. Ils canaliseront sur toi leur air vicié en des regrets éternels puant le certificat d’études et le catéchisme ombilical. C’est vraiment dégueulasse Ils te tairont, les gens. Les gens taisent l’autre, toujours. Regarde, à table, quand ils mangent… Ils s’engouffrent dans l’innommé Ils se dépassent eux-mêmes et s’en vont vers l’ordure et le rot ponctuel ! La ponctuation de l’absurde, c’est bien ce renversement des réacteurs abdominaux, comme à l’atterrissage : on rote et on arrête le massacre. Sur les pistes de l’inconscient, il y a des balises baveuses toujours un peu se souvenant du frichti, de l’organe, du repu Mes plus beaux souvenirs sont d’une autre planète Où les bouchers vendaient de l’homme à la criée Moi je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches Si on ne mangeait pas les vaches, les moutons et les restes Nous ne connaîtrions ni les vaches, ni les moutons, ni les restes… Au bout du compte, on nous élève pour nous bequ’ter Alors, becqu’tons ! Côte à l’os pour deux personnes, tu connais ? Heureusement il y a le lit : un parking ! Tu viens, mon amour ? Et puis, c’est comme à la roulette : on mise, on mise… Si la roulette n’avait qu’un trou, on nous ferait miser quand même D’ailleurs, c’est c’qu’on fait ! Je comprends les joueurs : ils ont trente-cinq chances de ne pas se faire mettre… Et ils mettent, et ils mettent… Le drame, dans le couple, c’est qu’on est deux Et qu’il n’y a qu’un trou dans la roulette… Quand je vois un couple dans la rue, je change de trottoir Te marie pas Ne vote pas Sinon t’es coincé Elle était belle comme la Révolte Nous l’avions dans les yeux, dans les bras, dans nos futals Elle s’appelait l’Imagination Elle dormait comme une morte, elle était comme morte Elle sommeillait On l’enterra de mémoire Dans le cocktail Molotov, il faut mettre du Martini, mon petit ! Transbahutez vos idées comme de la drogue… Tu risques rien à la frontière Rien dans les mains Rien dans les poches Tout dans la tronche ! – Vous n’avez rien à déclarer ? – Non – Comment vous nommez-vous ? – Karl Marx. – Allez, passez ! Nous partîmes… Nous étions une poignée… Nous nous retrouverons bientôt démunis, seuls, avec nos projets dansle passé Écoutez-les… Écoutez-les… Ça râpe comme le vin nouveau Nous partîmes… Nous étions une poignée Bientôt ça débordera sur les trottoirs La parlote ça n’est pas un détonateur suffisant Le silence armé, c’est bien, mais il faut bien fermer sa gueule… Toutes des concierges Écoutez-les… Il n’y a plus rien Si les morts se levaient ? Hein ? Nos étions combien ? Ça ira ! La tristesse, toujours la tristesse… Ils chantaient, ils chantaient… Dans les rues… Te marie pas Ceux de San Francisco, de Paris, de Milan Et ceux de Mexico Bras dessus bras dessous Bien accrochés au rêve Ne vote pas Ô DC8 des Pélicans Cigognes qui partent à l’heure Labrador lèvre des bisons j’invente en bas des rennes bleus En habit rouge du couchant Je vais à l’Ouest de ma mémoire Vers la Clarté vers la Clarté Je m’éclaire la Nuit dans le noir de mes nerfs Dans l’or de mes cheveux j’ai mis cent mille watts Des circuits sont en panne dans le fond de ma viande J’imagine le téléphone dans une lande Celle où nous nous voyons moi et moi Dans cette brume obscène au crépuscule teint Je ne suis qu’un voyant embarrassé de signes Mes circuits déconnectent Je ne suis qu’un binaire Mon fils, il faut lever le camp comme lève la pâte Il est tôt Lève-toi Prends du vin pour la route Dégaine-toi du rêve anxieux des bien assis Roule Roule mon fils vers l’étoile idéale Tu te rencontreras Tu te reconnaîtras Ton dessin devant toi, tu rentreras dedans La mue ça se fait à l’envers dans ce monde inventif Tu reprendras ta voix de fille et chanteras Demain Retourne tes yeux au-dedans de toi Quand tu auras passé le mur du mur Quand tu auras outrepassé ta vision Alors tu verras « rien » Il n’y a plus rien Que les pères et les mères Que ceux qui t’ont fait Que ceux qui ont fait tous les autres Que les « monsieur » Que les « madame » Que les « assis » dans les velours glacés, soumis, mollasses Que ces horribles magasins roulants Qui portent tout en devanture Tous ceux à qui tu pourras dire : Monsieur ! Madame ! Laissez donc ces gens-là tranquilles Ces courbettes imaginées que vous leur inventez Ces désespoirs soumis Toute cette tristesse qui se lève le matin à heure fixe pour aller gagner VOS sous, Avec les poumons resserrés Les mains grandies par l’outrage et les bonnes mœurs Les yeux défaits par les veilles soucieuses… Et vous comptez vos sous ? Pardon… LEURS sous ! Ce qui vous déshonore C’est la propreté administrative, écologique dont vous tirez orgueil Dans vos salles de bains climatisées Dans vos bidets déserts En vos miroirs menteurs… Vous faites mentir les miroirs Vous êtes puissants au point de vous refléter tels que vous êtes Cravatés Envisonnés Empapaouatés de morgue et d’ennui dans l’eau verte qui descend des montagnes et que vous vous êtes arrangés pour soumettre À un point donné À heure fixe Pour vos narcissiques partouzes. Vous vous regardez et vous ne pouvez même plus vous reconnaître Tellement vous êtes beaux Et vous comptez vos sous En long En large En marge De ces salaires que vous lâchez avec précision Avec parcimonie J’allais dire « en douce » comme ces aquilons avant-coureurs et qui racontent les exploits du bol alimentaire, avec cet apparat vengeur et nivellateur qui vous empêche toute identification… Je veux dire que pour exploiter votre prochain, vous êtes les champions de l’anonymat. Les révolutions ? Parlons-en ! Je veux parler des révolutions qu’on peut encore montrer Parce qu’elles vous servent Parce qu’elles vous ont toujours servis, Ces révolutions qui sont de « l’histoire », Parce que les « histoires » ça vous amuse, avant de vous intéresser, Et quand ça vous intéresse, il est trop tard, on vous dit qu’il s’en prépare une autre. Lorsque quelque chose d’inédit vous choque et vous gêne, Vous vous arrangez la veille, toujours la veille, pour retenir un place Dans un palace d’exilés, dans un pays sûr, entouré du prestige des déracinés. Les racines profondes de ce pays, c’est Vous, parait-il, Et quand on vous transbahute d’un « désordre de la rue », comme vous dites, à un « ordre nouveau », comme ils disent, vous vous faites greffer au retour et on vous salue. Depuis deux cents ans, vous prenez des billets pour les révolutions. Vous seriez même tentés d’y apporter votre petit panier, Pour n’en pas perdre une miette, n’est-ce-pas ? Et les « vauriens » qui vous amusent, ces « vauriens » qui vous dérangent aussi, on les enveloppe dans un fait divers pendant que vous enveloppez les « vôtres » dans un drapeau. Vous vous croyez toujours, vous autres, dans un haras ! La race ça vous tient debout dans ce monde que vous avez assis. Vous avez le style du pouvoir Vous en arrivez même à vous parler à vous-mêmes Comme si vous parliez à vos subordonnés, De peur de quitter votre stature, vos boursouflures, de peur qu’on vous montre du doigt, dans les corridors de l’ennui, et qu’on se dise : « Tiens, il baisse, il va finir par se plier, par ramper » Soyez tranquilles ! Pour la reptation, vous êtes imbattables ; seulement, vous ne vous la concédez que dans la métaphore… Vous voulez bien vous allonger mais avec de l’allure, Cette « allure » que vous portez, monsieur, à votre boutonnière, Et quand on sait ce qu’a pu vous coûter de silences aigres, De renvois mal aiguillés De demi-sourires séchés comme des larmes, Ce ruban malheureux et rouge comme la honte dont vous ne vous êtes jamais décidé à empourprer votre visage, Je me demande pourquoi la Nature met Tant d’entêtement, Tant d’adresse Et tant d’indifférence biologique A faire que vos fils ressemblent à ce point à leurs pères, Depuis les jupes de vos femmes matrimoniaires Jusqu’aux salonnardes équivoques où vous les dressez à boire, Dans votre grand monde, A la coupe des bien-pensants. Moi, je suis un bâtard. Nous sommes tous des bâtards. Ce qui nous sépare, aujourd’hui, c’est que votre bâtardise à vous est sanctionnée par le Code civil Sur lequel, avec votre permission, je me plais à cracher, avant de prendre congé. Soyez tranquilles, vous ne risquez rien Il n’y a plus rien Et ce rien, on vous le laisse ! Foutez-vous-en jusque-là, si vous pouvez, Nous, on peut pas. Un jour, dans dix mille ans, Quand vous ne serez plus là, Nous aurons TOUT Rien de vous Tout de Nous Nous aurons eu le temps d’inventer la Vie, la Beauté, la Jeunesse, Les larmes qui brilleront comme des émeraudes dans les yeux des filles, Le sourire des bêtes enfin détraquées, La priorité à Gauche, permettez ! Nous ne mourrons plus de rien Nous vivrons de tout Et les microbes de la connerie que vous n’aurez pas manqué de nous léguer, montant de vos fumures De vos livres engrangés dans vos silothèques De vos documents publics De vos règlements d’administration pénitentiaire De vos décrets De vos prières, même Tous ces microbes juridico-pantoufles Soyez tranquilles, Nous avons déjà des machines pour les révoquer NOUS AURONS TOUT Dans dix mille ans.

Moins

 

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